LE AMICHE STRANE

Perchè hai comprato degli occhiali da sole così grandi?”

Ma che ne so. “Mi piacevano” ?

La gente che fa domande inutili. In quel momento sta sprecando parole. Perchè la vita non ti cambia, se ricevi una risposta buttata lì ad una domanda inutile e anche un po’ stupida. Ma lo vogliono sapere. A tutti i costi. Non gli basta sentirsi dire che quegli occhiali mi piacevano e li ho comprati senza nemmeno provarli. Eppure sarebbe la risposta più sensata. Gli occhiali, mi piacevano. Non mi sono posta affatto il problema di come mi sarebbero stati sulla faccia. Io detesto le persone che cercano spiegazioni, vogliono conferme e ti chiedono perchè una cosa ti piace. Mi annoiano le persone che ti chiedono “Come mai?”, “Perchè?” Si vive molto meglio a volte senza sapere il perchè delle cose.

Potrei darvi una risposta che vi farebbe  paura.

Magari vi turberei.

Forse vi metterei a disagio.

Magari vi aspettereste una risposta sconvolgente.

Ho passato gran parte della mia vita a farmi domande sul perchè  di alcune cose, ma non mi è mai venuto in mente di chiedere perchè qualcosa piacesse a qualcuno.

Come quelli che ti dicono: “quella tua foto non mi piace per niente”

Pensi davvero che me ne possa fregare qualcosa se non ti piace? Credi davvero che tra le mie priorità della giornata ci sia cercare di non offendermi perchè mi hai detto che quella foto non ti piace?

Le mie priorità sono altre. La mia priorità è non pensare fino a 10 per decidere se una cosa mi piace. Era un delirio. Comprare qualcosa. Scegliere una cosa da comprare.

Megio verde o rosso

meglio questo che tengo nella mano destra o quello nella mano sinistra

meglio il verde

verde

cosa mi ricorda il verde…ospedale…camici…no

questo è quello che ho preso per primo…non posso rimetterlo lì

devo comprarlo.

O forse è meglio comprare quest’altro perchè forse questo mi porterà sfortuna.

Ecco ora ho detto che mi porterà sfortuna non posso più comprarlo.

La mia priorità è prendere la prima cosa che mi piace.

E’ non chiedermi perchè una cosa mi piace.

E’ fregarmene se una persona capisce che non mi piace.

Le mie risposte alle domande che mi fanno le persone che non mi piacciono sono banali. Sono stupide, appositamente. Perchè io non piaccia a loro.

Non mi piace piacere a chi non mi piace.

Rispondo come rispondono le persone che non mi piacciono.

Una volta non sapevo decidere nemmeno quello che mi piaceva. Perchè pensavo che non sarebbe piaciuto agli altri.

Ho comprato questo

ma in realtà

io volevo l’altro.

Ho avuto accanto persone che non mi piacevano. E stavo zitta.

Poi un giorno mi sono svegliata.

Di colpo.

Bbbbaamm!

“Tu non mi piaci. Non mi piaci proprio per niente”.

oppure

“Non avrei mai dovuto nemmeno pensare che mi piacevi, lo sai? Lo sai che mi ero sbagliata?

Scusa sai, eh, se te lo dico solo adesso che magari non te ne frega più niente.

Ma sappi che non mi saresti dovuto piacere nemmeno un po’.”

Mi guarda con un’espressione incredula.

Dai… è acqua passata cambiamo discorso…

[Perchè adesso lo so, che non vali un cazzo.]

“Perchè hai comprato degli occhiali da sole così grossi?”

Non ti piacciono, vero? Ecco ora li tolgo.

GLI HO REGALATO L’UNICA SODDISFAZIONE DELLA GIORNATA.

I miei vicini di casa stanno facendo una grigliata sul terrazzo. Piove, fa freddo. Ma loro se ne fregano. Stanno arrostendo non so bene cosa, visto che l’odore che sento e che sta penetrando in casa mia non è proprio allettante. Immagino costine di maiale ricoperte di grasso che invece di colare via si tramuta in puzza insopportabile e mi entra nelle narici. Con questa puzza mi passa la fame. Volevo preparami un bel pranzetto leggero e invitante. Invece con questa puzza mi passa la fame. Meglio pensare a quegli odori buoni…Il profumo delle SUE magliette, la pelle di un bambino, le pagine nuove di un libro, le gommine profumate di quando eravamo piccoli. Il profumo che sentivo nella macchina di mia zia, profumo leggero da donna e fumo di sigaretta. Mi piaceva da morire. Mi piaceva l’odore della benzina, ora mi nausea. Ricordo che da piccola odiavo l’odore dei primi Arbre magique, quelli verdi, al “pino silvestre”. Poi hanno inventato gli altri profumi: arbre magique al cocco (orrore) al frutto della passione (che non ho mai capito cosa sia), al gusto fragola e panna. L’odore del cloro della piscina, l’odore sul costume da bagno: acqua di mare sabbia e sole. “Senti qua  che odore di sole!” E mia cugina mi diceva che lei non lo sentiva. L’odore dell’ospedale, di quelle lenzuola… e io pensavo a quanta gente doveva essere morta, tra quelle lenzuola. E mi veniva l’ansia. L’odore delle formiche. Da piccoli Flavio le schiacciava con le dita e poi annusava l’odore della formica. E poi c’è la gente che puzza. Nel pullman io e Cleo stavamo per svenire, è entrato un tizio che probabilmente si stava decomponendo. A volte mi sembra di sentire degli odori che non ci sono. Ci sono cose che non hanno più lo stesso odore. Ci sono donne che si improfumano stile battona…Lasciano la scia. Ci sono profumi che a me piacciono e ad altri no. C’è chi dice che il profumo gli fa venire la nausea e dice che c’è puzza di profumo…e poi non sente la puzza di fritto che ha addosso. La puzza di fritto ti si appiccica addosso, come una zecca. Puzza di ristorante cinese di periferia, puzza di MacDonald…quello poi…non lo tollero. La vicina di casa di Roxi tutte le sere alle 23 circa cucina. Frigge e soffrigge etti di aglio e cipolla. E la casa di Roxi sembra una rosticceria.

Ci sono sette mamme, fuori dal Palazzo di Grazia e Giustizia, ‘sta mattina. Stanno facendo lo sciopero della fame. Chiedono che esista una pena certa e giusta per chi ha distrutto la vita delle loro figlie. Ragazze perseguitate, donne private della loro libertà, della loro dignità. Ragazze uccise, scannate dalla furia di personaggi che in aula dicono "l’amavo e l’amo ancora" Uomini da niente che si sono accaniti con una ferocia inaudita, sparando, accoltellando una dieci, quaranta volte. Bestie che grazie all’indulto, alla buona condotta…pagheranno quello che hanno fatto con QUALCHE anno di carcere.
Sette mamme. Sette mamme che sono poche rispetto alle centinaia di donne MASSACRATE, AMMAZZATE senza pietà. Sette mamme che rappresentano tutte quelle che non hanno avuto la forza di essere lì, oggi. Solo dal 2009 la legge si è mossa con una modifica al codice penale. Ora chi molesta una donna e viene denunciato, rischia fino a 4 anni di carcere. L’ultima vittima si chiama Vanessa. Due giorni fa era in macchina con un amico. Un amico che ha preso una stradina buia e ha tentato un approccio…. Vanessa ha detto "NO". E lui l’ha strangolata. Vanessa aveva 20 anni. Vedrete, la condanna misera che riceverà quest’uomo di merda. Sette mamme. Per Vanessa, Veronica, Stella, Nunzia, Antonella, Luciana, Sarah, Jennifer….

PENE GIUSTE E CERTEZZA DELLA PENA PER CHI HA FATTO QUESTO SCEMPIO.

Da Deeva ci si aspetta sempre che abbia qualche buona parola da dire. Ci si apsetta sempre che abbia anche un po’ una mezza soluzione da suggerire. Invece Deeva ha anche i cazzi suoi a cui pensare. A Natale siamo tutti più buoni. A Natale siate voi tutti più buoniche io mi sono rotta i coglioni di esserci sempre, di non dire mai di no.Di farmi sfinire. Di stare ore e ore a suggerire buoni propositi alla vita di altri. Tutto questo blablablabla, alla fine finisce che divento pazza. Quando sono nervosa e particolarmente stressata, parlo troppo. Divento logorroica in modo imbarazzante. Lui una sera mi ha detto: "Cazzo mi hai ipnotizzato, ma stai un attimo zitta?" E tutto perchè DEEVA ha un difetto: ascolta troppo. E le rimangono tutte le parole in fondo alla pancia e quando il livello di stress raggiunge la radice dei capelli, inizio a parlare da sola. Parlo in macchina. Parlo anche per finta al cellulare a volte, lo confesso. E racconto di quanto mi hanno rotto il cazzo. E ribadisco che devo dire un po’ di più "NO". Assorbire tutti i cazzi degli altri, fa male. Non fatelo. FA MALE.

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Michael Jackson,la Fawcett e il terzo mancava. Eh sì, perchè muoiono a tre a tre quelli dello spettacolo. E adesso tocca a Mike. Stamattina ho visto la pubblicità di Fiorello che dice "Questa volta sono senza Mike". E ho pensato…pensa se muore Mike. E poi ho detto tra me e me: "Ma và, Mike è immortale." Invece oggi è morta la Tv.

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E adesso “Povero Michael”. Uno degli uomini più invidiati della terra. Uno degli uomini più ricchi della terra, almeno fino a qualche anno fa…Il Re del pop. Quello matto che si era voluto sbiancare. In realtà non era così matto: provate voi ad essere neri e a soffrire di vitiligine: la pelle ti si macchia, macchie e macchie bianche. E tu sei nero. E se sei ricco, una soluzione c’è, ti sbianchi tutto. Diranno che sei matto ma nello specchio non vedi un mostro. Il bambino che a 5 anni cantava coi suoi fratelli. “I sing and dance since the age of 5 so i ‘ve never had an ordinary life”. Mai avuto una vita normale. E tuo padre ti scassa a cinghiate se non canti il pezzo per bene o se non ricordi la coreografia. Avevo registrato anni fa un documentario su Michael Jackson. mi aveva fatto una tristezza infinita. Sembrava un bambino. Raccontava di quelle cinghiate, dell’infanzia nei Jackson Five, del tempo mai passato a giocare con i bambini normali. E allora si era costruito una villa dei divrtimenti. un luogo magico per scappare dai grandi e rimanere bambino. Rubinetti d’oro, quadri antichi tappeti, un trono, statue…e poi la SUA camera da letto. Sconvolta guardavo quel letto anonimo, di legno scuro, quei muri vuoti e bianchi, la tenda bianca alla finestra. E quello stereo a cassette che non valeva un cazzo su un comodino. Dicevano che ci dormisse con i bambini nel letto, con i suoi amichetti. POi uno di loro, lo ha denunciato per molestie. Chi ha letto bene le cronache sa che quel ragazzino e i suoi merdosi genitori avevavo tentato di denunciare anceh un attore di telefilm americano…Insomma, il bimbetto bazzicava tra i vip, aveva fatto qualche comparsata e allora fottiamo Michael jackson The King Of Pop. Roviniamolo e ciucciamogli i soldi i la dignità. In quel documentario cullava il suo bambino come un bambino di 5 anni cullerebbe il suo bambolotto che piange. “I love you, please don’t cry i love you”. Che effetto. Non sopportava il pianto di suo figlio, la sua espressione era addolorata, lo supplicava di non piangere dicendogli che lo amava. Uno degli uomini più ricchi del mondo che diventa un bambino che nonsa nemmeno cullare il suo bambino. E ora mette tristezza lo speciale su MTV. Mi mette tristezza immaginarlo che si sente male, e qualcuno lo appoggia su quel letto bianco e anonimo, e di là i rubinetti d’oro che non ti sono serviti a un cazzo Michael, come lo stereo a cassette che avevi sul comò.

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Io mi preoccupo.
Mi preoccupo sempre.
Mi preoccupo per tutti.
Mi si presenta una determinata situazione, in cui magari una persona a  me cara è coinvolta?
Bene. Io inizio a preoccuparmi.
"E se…e ma…però se…..metti che….Oddio pensa se….Ma non è che poi…."
Ecco La girandola della preoccupazione inizia a far roteare il mio cervello attorno agli eventi più improbabili e catastrofici. Roba che neanche Real Tv.
Vado via da casa di Roxi e a metà strada, verso casa, penso: "Ma stasera Roxi chiuderà bene il gas?" E inizio a pensare che forse dovrei almeno mandarle un sms per ricordarglielo.
Qualcuno non mi risponde al telefono?
Inizio ad immaginare le possibili spiegazioni della mancata risposta che, badate bene, non sono: "E’ al cesso", "Non sente il cellulare", "E’ in riunione", "Ha la mani impegnate", "Non ha voglia di rispondere"…ma:
"Gli è preso un colpo.", "Non rispondono neanche a casa, saranno morti tutti". "Sarà stata rapinata (o rapita)."
I pensieri più drastici, folli, contorti mi vengono in mente all’improvviso in ordine di gravità crescente. E certi sono talmente allucinanti che mi vergogno a scriverli.
Sarà che una volta ho chiamato una persona e invece della sua voce, ho sentito quella di una sadica che mi dopo avermi informata anche un po’ scocciata, che alla persona che cercavo stavano facendo una tac perchè era in fin di vita, ha riattaccato e ha spento quel cellulare senza daggiungere altro.
Il tatto dei medici è pari alla grazia di un rinoceronte zoppo.
Sarà per questo ma io mi preoccupo.
Sempre, troppo.
E’ sera e un’ ‘amica è in ritardo? L’avranno violentata e fatta a pezzi in un cassonetto in periferia. Chiamo casa di amici e non risponde nessuno? La palazzina è saltata col gas.
E’ occupato? C’è una banda di rapinatori che ha staccato i fili e tiene tutti in ostaggio.
Io però non faccio preoccupare mai nessuno.
Vuol dire che io voglio più bene agli altri e gli altri se ne sbattono un po’?

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Ho trovato un’agendina di 4 anni fa. Me l’aveva regalata una mia "ex" amica, scaricata poichè mi trattava come se fossi la sua fidanzata. Mi faceva regali in continuazione ed era possessiva. Questa cacchio di agendina era ricoperta di imagini di cuccioli di cane. Io non sono Crudelia Demon, ma non sono proprio il tipo da cucciolini e cagnolini e gattini. Insomma ho deciso di personalizzare questa agendina (non avevo proprio niente da fare, evidentemente), appiccicando sulle immagini dei cani immagini ritagliate dai giornali. Ma anche frasi o parole. Al posto del cocker un rossetto superfallico. Al posto el labrador David Bowie truccatissimo. Al posto del pastore tedesco, Madonna caduta a terra a cosce spalancate e sguardo malizioso. E poi scritte a coprire la data sui giorni che per me avevano significato qualcosa in un passato da buttare nel cesso. Ecco, su quel numero lì, la scritta "OGGI". E poi pensieri da pazza. Sconnessi. Eccone uno…lo ricopio:

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La Barale con quei capelli gialli e le trecce sembra una di quelle contadinotte vacche. Molto vacche. Di quelle che un mio ex definiva "da pagliaio ungherese". C’est à dire, una di quelle mignotte da film porno di bassa lega, dove si travestono da contadine, da lavandaie etc. Ultimamente ho notato con la nuova legge anti – puttane, queste ultime si posizionano spesso alle fermate dell’autobus. Ora sono molto più vestite. Le si riconosce dallo stivale bianco. Io non so perchè ma lo stivale bianco fa tanto mignotta. Me ne volevo comprare un paio ma poi ho lasciato perdere. Ieri sera dovevo andare a cena da una mia amica. Era la prima volta che andavo nella sua nuova casa ed ero convinta che il numero civico fosse 134. Così, dopo aver parcheggiato al civico 67 di una strada a senso unico, ho camminato per una decina di minuti. Ero vestita con:

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